miércoles, 19 de diciembre de 2012


A UNA CICLISTA.

JOSÉ ANTONIO MUÑOZ ROJAS
Antequera 9/10/1909. Mollina 29/9/2009.

Por la calle se desliza
la pérfida bicicleta.
Jorge Guillén

Entre autobuses, entre corazones,
entre los olmos, entre los vallados,
entre almas atónitas, por puentes,
exhalada tu firme bicicleta.

Te sigue el río de la carretera,
tierno su duro arbitrio conmovido,
respondiendo a tu llanta con lamentos:
Te pierdes. No te pierdes. Te persigo.

¡Qué júbilo sin prisa en lo que es llano!
¡Qué salto en los collados repentinos!
¡Qué dejarse caer por las cañadas,
exhalada tras ti, la carretera!

Siguiéndote va, helada, cuando tuerces,
y ¡qué lento suspiro cuando un valle
te traga, qué alto grito
cuando una loma justa te devuelve!

Bella ciclista, tu ave de pedales
conduces por un aire de jardines,
de prados, aguardando entre los troncos
a que estalle final la primavera.

El viento en tus oídos te proclama
única emperatriz de los ciclistas.
Te persigue, te pide los cabellos;
tú se los das y te los va peinando.

-«Nadie me espera, nadie me despide;
mis cabellos y el viento, los pedales,
los troncos y los ríos so los puentes;
sin partida o llegada, siempre voy.»

Siempre va, siempre va, aunque suspiren
árboles melancólicos, y lloren
los ojos de los puentes ríos de llanto.
No pesa el corazón de los veloces.
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sábado, 1 de diciembre de 2012


UNA BUENA MUJER.

MONÓLOGOS CON CLEOPATRA.

Cleopatra, tú sabes, o deberías saber, que por prescripción facultativa tengo recomendado tomar un mínimo de sol y que por este motivo en verano cambio el horario  y madrugo para gozar de ese ejercicio tan dinámico, distraído y sano:el de caminar.

Cuando me levanto creo que voy a ser el primero en patear el paseo principal de la barriada pero no es así, siempre hay personas que se me adelantan.

Este verano suelo encontrarme a diario con dos mujeres, madre e hija. La madre puede superar holgadamente los 80 años y, la hija, con evidentes síntomas de persona dependiente, los 50. Las dos visten ropas muy limpias. La madre, invariablemente usa batas amplias, frescas y de tonos oscuros, las más claras con lunaritos  azules. La hija, por el contrario, luce blusas y pantalones en colores claros y rameados. La madre conduce un carrito de la compra del que saca alguna bolsa de plástico con semillas para los pájaros, que va distribuyendo a tramos por el paseo. Cuando llego a su altura las saludo y esa mujer me responde con una amplia sonrisa diciendo: –“son para las palomas; pobrecillas, hay que ayudarles”- Me enternecen sus palabras y mi respuesta es otra sonrisa generosa. Por su parte, la hija me mira fijamente a los ojos; me observa, y me sonríe tímidamente.

 ¡Qué ejemplo más hermoso el de esta buena anciana! Si hace esto con los animales, qué no habrá hecho y será capaz de hacer por su hija. 

Cuando veo a estas personas que acompañan a sus seres dependientes y que los cuidan con tanto cariño se me parte el alma de dolor y respeto y pienso siempre en ¿qué será de ellas cuando no puedan atender a sus hijos? 

En el caso de esta santa mujer, siempre sonriente, estoy seguro de que si le preguntara sobre lo que yo creo, su gran problema del futuro, un futuro tan cercano que  considero presente, me contestaría algo así como… -“Hay que confiar en Dios. Él proveerá”- Y yo me vería obligado a preguntar de nuevo, en este caso a mí mismo. “Y ¿ por qué Dios no proveyó hace 50 años  dándote a tu hija sana?”

Victoriano Orts Cobos.  Verano de 2012. Publicado en diciembre de dicho año.
         

HOMENAJE A ALCÁNTARA
Teodoro León Gross. Colaborador del Diario Sur, Málaga, en páginas de opinión. Jueves 29-11-12.
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Al maestro Manuel Alcántara, asomado a los ochenta y cinco –eso que él llama “una buena edad para esquela”, aunque nadie le cree en los mediodías de dry-martinis y largas sobremesas-  hoy le tributan un homenaje en la Universidad Complutense. En Madrid escribió su primera columna en 1958, y ya va para veinte mil. Era un poeta celebrado en los cafés literarios y las noches de bohemia; y dejó su trabajo en la Renfe para vivir de la literatura. En los sesenta se había convertido en el mejor de `la distancia corta´, los cien metros literarios de la columna. Alguien llamó a esas piezas `el soneto del periodismo´, y Alcántara –que era ya Premio Nacional de Poesía- alcanzaba esa rara perfección en trescientas palabras, con frases que fluían como sus endecasílabos de Abderramán o Niño del 40. Madrid ha sido su casa literaria, aunque los últimos años ha vivido ante el mar de Málaga, donde sigue deshojando páginas, ginebras, risas, lecturas y calendarios.
La columna literaria es un género imprescindible en la literatura española; y en la genealogía mayor, donde Larra, Camba, Pla, Alarcón o Umbral, figura el nombre grande de Alcántara. Al fin ha quedado atrás ese largo desdén hacia el columnismo con el baldón  de género de segundo rango, literatura menor como dictaminaba la Academia ante el ingreso de Pacheco o Fernanflor en el XIX.  Los propios escritores tomaban la columna como una concesión vergonzante –González Ruano popularizó aquello de “no soy un escritor de periódico, sino en periódico” para marcar distancia con la redacción atropellada del periodismo- a la que se prestaban para sobrevivir. Lo que Clarín llamaba `la ley del garbanzo´. Escribir en España seguía siendo llorar, como había dicho Larra a pocas semanas de morir, pero en los periódicos sacaban unas monedas. Cuando Alcántara se lanzó al vacío salía a 136,50. Pero él, sin los viejos prejuicios encontró el género a la medida de su genio. Como Larra o Umbral, ahí ha dado lo mejor de sí.
Hoy disfruta de un homenaje porque es el decano de la columna, tras medio siglo largo, pero sobre todo porque es un grande. No hay más. Dos generaciones y media (Ruano, umbral, Campany, Raúl del Pozo, Camacho, Gistau, Antonio Lucas) lo han venerado. Cada día se sienta a su vieja Olivetti –el ordenador no es condición de oficio- con la asombrosa  capacidad de escribir a pulso sin correcciones; y descubre una forma de ver la realidad, piadosamente irónica y poéticamente sencilla. Es de eso pocos columnistas que han llegado a crear una obra, pieza a pieza, porque en definitiva artículo etimológicamente es la parte de un todo (artus). Como hoy se lee a Larra, a Camba, a Pla, a Ruano, a Umbral… siempre quedará Alcántara.
TEODORO LEÓN GROSS.
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EL AVANCE DE LOS JÍBAROS.
MANUEL ALCÁNTARA
Columna de opinión. Contraportada del diario SUR. Málaga 30-11-12.
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Bruselas ataca de nuevo y ha prohibido a los bancos rescatados y a los que están a medio rescatar que vuelvan a donde solían, o sea, al ladrillo. Se conoce que ya está construida la muralla, aunque no tengamos una almena que sea nuestra. Ni siquiera podemos asomarnos para sentir el vértigo de las cifras: la inyección de 37.000 millones de euros no es gratis total, sino totalmente interesada. La condición del trato es doble: hay que conseguir que empleen todas sus fuerzas en el llamado `negocio tradicional´ y que sigan su tradición de despedir a gente. Más de 8.000 empleados se quedarán sin empleo. Hay quien dice que les está bien empleado y quien opina que, por muy malos que hayan sido, no merecemos un castigo semejante.
El mando a distancia dispone de un ejército de jíbaros expertos en toda clase de reducciones, menos el de cabezas pensantes, ya que se quedarían en nada. Reducir el tamaño de las cajas nacionalizadas y convertirlas en cajitas exige la fabricación de muchos pañuelos para el adiós y para secarse las lágrimas. La capacidad operativa de las que fueron entidades benéficas ha sido maldecida, pero el FMI afirma que España crecerá un 1% en el 2014. Menos da una piedra de la muralla. La felicidad, que a veces consiste en que cese el dolor, está a la vuelta de la esquina, pero doce meses son muchos para los españoles que van a ver jibarizada su paga mensual. Se trata de aguantar la mala racha, pero que nadie nos engañe llamándole así, porque la racha tiene el tamaño del futuro. Como el famoso letrero de las tabernas, el eslogan gubernamental es `hoy no se fía, mañana sí´. Están en huelga los jueces y los fiscales que anuncian paros y se suman a los abogados, los profesores, los médicos y los pilotos de Iberia. España está cerrada por reforma o por rescate. Vamos a ver lo que queda de ella después de la reducción.    
MANUEL ALCÁNTARA   
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Con la copia de estos dos artículos de opinión he querido unirme al homenaje  que rinden hoy a  este escritor fuera de serie que durante los 362 días del año que se publica el diario, (363 los bisiestos), desde hace muchos, con su ironía, bondad, sencillez y ánimo de lucha,  me da el alimento espiritual de cada mañana.
Victoriano Orts Cobos.

viernes, 16 de noviembre de 2012

Tras el 14-N


TRAS EL 14 –N
Por, FÉLIX MADERO
Colaborador del DIARIO SUR, MÁLAGA,  en páginas de opinión.

Bien, ya está contada la novena huelga general de la democracia, ¿y ahora qué, qué se ha conseguido? Se lo preguntaron a Cándido Méndez pero no respondió. Lo vi ayer contar el número de trabajadores que pararon, pero a esa respuesta directa y nada audaz no supo responder el líder de UGT. Yo tampoco lo sé. En realidad tengo la opinión de que estamos peor que ayer, un poco más pobres, algo más tristes, más agotados y, en consecuencia, con menos futuro.
Detesto la forma en que Rajoy se agarra a la herencia socialista como si fuera un flotador. Zapatero fue un cretino de la política, pero ya no está, y lo que es mejor, no volverá. Esconderse en el burladero de la herencia recibida es algo que como dicen en Madrid no tiene un pase. Pero tampoco lo tiene que Rajoy acumule en su biografía de presidente dos huelgas generales en menos de un año. Qué ha cambiado de la primera el 29-M a la segunda de ayer. Triste es reconocerlo, pero nada absolutamente. El Gobierno seguirá adelante apoyándose en una mayoría absoluta a la que invoca con descarada facilidad. Es verdad que no todo se puede justificar con la mayoría suficiente de que dispone, pero se lo han dado millones de españoles, hoy muchos de ellos enfrentados y desorientados.
Si el 14-N envía un mensaje es que hoy es imposible que Gobierno, PSOE, sindicatos y empresarios caminen en la misma dirección. Este es un  país con sus costuras territoriales irritadas dirigido por una clase política desideologizada y posibilista instalada en lo partidario y lo partidista y siempre buscando poder. Pasarán a la historia aquellos que sepan entender lo que significa ser generosos, aquellos que no busquen protagonismo y lo fíen todo al interés general y no al de una sigla. Hay días que creo que ahí está Rubalcaba. Hay otros que pienso lo contrario. Es una pena.
Ayer trabajé. Lo he hecho siempre que ha habido una huelga. Nunca atendí la llamada de los sindicatos. No me hicieron falta cuando no tuve trabajo y no me hacen falta ahora que, de momento, lo tengo. Los he visto cerca de Zapatero, asesorándolo, mimándolo, apoyándolo. Los he visto mirar a otro lado cuando les preguntan por el dinero de los cursos de formación. Ayer portaban una pancarta en la que afirmaban que hay culpables. Los bancos, el sistema financiero, las cajas de ahorro y el monstruo que engendraron con la burbuja inmobiliaria, pero ¿no estaban los de UGT y CCOO en los Consejos de Administración de las cajas intervenidas? Qué mala es la memoria. ¿por qué se empeñan en buscar a los culpables? Comprendo que moleste el recuerdo, pero son hechos y los hechos no se pueden discutir. Como molestará a los del PSC tan activos ayer que se les recuerde que un tripartito liderado por un socialista llevó a la quiebra a Cataluña. ¿Culpables? Sí, claro que los hay..Y de nada sirve que se escondan.
FÉLIX MADERO.

      
     

sábado, 3 de noviembre de 2012

SONETO A MIS RAÍCES
Nunca rememoré tanto el pasado.
Yo que nunca cuidé de mis raíces;
Se quemaron al Sol, las infelices;
 Ya tarde solicito su cuidado.

Solas en su abandono han batallado.
Orgullosas se sienten hoy, felices;
De mostrar retorcidas cicatrices;
Fruto de mi desprecio y mi pecado.

 Arrepentido estoy, es evidente.
No merezco perdón, y no lo pido.
Sólo quiero expresarlo humildemente.

Ahora resta paciencia y buen sentido.
El tiempo todo borra, ciertamente.
La mejor medicina es el olvido.

VICTORIANO ORTS COBOS

viernes, 12 de octubre de 2012

EL PREMIO


EL PREMIO

Para no ser menos que tú, posible lector/a, un día soñé (¿quién no lo ha hecho alguna vez?) que me había tocado el premio mayor de La Primitiva. ¡Una burrada de millones de euros!
Mi primer impulso fue la generosidad: Repartir parte del premio.  Cogí un folio en blanco, un bolígrafo verde que tenía a mi alcance; me gusta más escribir en negro, y más en aquel momento en el que me sentía capitalista, pero tenía que levantarme y desplazarme unos metros y, como me impelía la prisa por cumplir mi deseo, no quise perder tiempo.
Comencé mi reparto por los más allegados. Fui distribuyendo cantidades que amplié a parientes más lejanos, amigos, algún indigente y a alguna O.N.G…
Una vez terminada la relación de afortunados me puse a sumar cantidades y,  cuál no sería  mi sorpresa al comprobar que no solo no quedaba nada para mí, sino que además me faltaba dinero para cumplir con mi generosidad.
-“Frénate, Victoriano”- me dije. –Levanta el pie del acelerador que vas demasiado deprisa.- Bueno, no pasa nada, esto tiene solución, habrá que recortar. ¿No están recortando los  quince Virreyes y las dos Virreinas de estas diecisiete Ínsulas Baratarias de este gigantesco desastre  económico de un sufrido país que todavía se llama España? ¿Qué más da un insignificante recorte más?
Estudié el problema pensando en perjudicar menos a aquellos a los que menos les había asignado y, por supuesto, que para mí quedara como mínimo el 50% del premio. Con el bolígrafo que tenía entre los dedos, en posición de hacer su trabajo, fui a reescribir cantidades, y, al contacto de éste con el folio enverdecido, la tinta se enrojeció totalmente y los números en un rojo más intenso parpadeaban en señal de alarma.
De la sorpresa pasé al asombro y al miedo. Un temblor invadió todo mi cuerpo. Un sudor frío me inundó al oír una voz rotundamente grave que parecía surgir de una caverna, y que me decía con síntomas evidentes de enfado que él era el abogado defensor de los beneficiados por mi generosidad y que lo escrito, escrito estaba y no se podía rectificar.
“Pero, bueno” -contesté nervioso-, mi generosidad era repartir una  cantidad y por supuesto no entramparme. - “Ese es tu problema”- me contestó. Haber sido más prudente. Estas personas ya cuentan con esas cantidades y muchas de ellas han hecho números e incluso han pedido créditos para invertirlas. Ellas no tienen culpa de que tú seas un insensato y no hayas sabido administrar con moderación ese capital.
- “¡Tierra, trágame!-“. No podía dar crédito a lo que me estaba pasando. En un momento de desesperación intenté coger el folio, cuyos números no paraban de parpadear y, una descarga eléctrica me dejó sin  sentido. Reaccioné unos minutos después y  todo seguía igual. Dentro de mi desesperación surgió una idea. Si mis beneficiados habían nombrado a un abogado, ¿Por qué yo no hacía lo mismo?

La idea no se hizo esperar. De inmediato, un abogado defensor de mis intereses se incorporó al ensueño. Comenzó una disputa a muerte entre ambos defensores. Yo podía comprobarlo por el cambio de colores del folio de mi desgracia. Éste se había transformado en un semáforo enloquecido que pasaba del rojo al verde y del verde al rojo a una velocidad de vértigo, cambiando al amarillo cuando el fiel de la balanza no favorecía a ninguno de los contendientes. No había manera de pararlo. Así un rato, y otro, y otro...
Yo estaba destrozado. Todo mi cuerpo se movía contagiado al ritmo de aquel fenómeno endiablado.

En un momento determinado de esta noria de colores el "semáforo"    pasó al verde dejando de parpadear unos instantes. Un segundo debí tardar en reaccionar. Cogí el folio de un manotazo, lo apreté con todas mis fuerzas temiendo que se me escapara; me lo llevé a la boca y en unos segundos lo pulvericé con los molares que parecían estar conectados a una trituradora eléctrica.
Fue algo impensable, sorprendente; la desesperación, que agudiza los sentidos defensivos me había salvado. El maldito folio ya no existía. Lo había puesto a buen recaudo en la alcancía de mi estómago.
No me lo podía creer. Estaba súper nervioso. Necesitaba tiempo  para poder digerir el folio y la aventura tan fantástica que mi mente en su ensoñación estaba produciendo.
Más relajado ya, más tranquilo, pero, soñando aún, me puse a reflexionar sobre la odisea de la que estaba siendo protagonista y me vino al pensamiento la frase que pronunció Su Majestad el Rey D. Juan Carlos, no ha mucho tiempo, la cual, yo hago mía, y además me tomo la licencia de ampliarla:
- “Lo siento mucho. Me he equivocado. No volverá a ocurrir”
- ¡No habrá reparto! ¡Me lo quedo todo!

VICTORIANO ORTS COBOS.
    
(Re)visado el día 5 de octubre de 2016.   



viernes, 21 de septiembre de 2012

DOLORES  GUTIÉRREZ FALCÓN
MUJERES POETAS, XXII.
MÁLAGA, 1966.
Dolores Gutiérrez Falcón
Fotografía:gatusitos.galeon.com

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Cuatro años después de su composición,
amplío la belleza de este capítulo
con una fotografía de su co/autora.
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Siguiendo, ( en este caso, terminando) esta serie de homenajes a MUJERES POETAS, le corresponde cerrar el ciclo, por orden cronológico de nacimiento a esta pensadora profundamente intimista, a la cual, le sorprende que alguien la catalogue por sus escritos como poeta.
Sé que estas alabanzas le van a causar desasosiego, pero, lo escribo como lo siento.
Mantener una hora de conversación con ella es un lujo.
Dedicar un rato de lectura atenta a sus poemas es hacer un  viaje sin retorno a la belleza.
Para no alargarme en alabanzas le he pedido que sea ella quién  haga su presentación  y, he aquí su respuesta:
- Mis datos curriculares podían ser:
Dolores (Lolita, Lola…) Gutiérrez Falcón.
Nacida en Málaga un sábado, 27 de Agosto de 1966 en el barrio de Ciudad Jardín donde en esa época se situaba el final de su mundo, el final de esa Málaga habitada, y donde pasó sus primeros años de vida  disfrutando la dulce e ignorante felicidad infantil.
Creció, no mucho, estudió, tampoco demasiado y fue caminando por diversos ámbitos de diversas realidades en el terreno laboral, hasta encontrar su verdadera vocación y expansión personal y espiritual como monitora de Yoga, Quiromasajista, Terapeuta floral… y en sus ratos libres escribe… y le sorprende que alguien le diga que lo que escribe se puede llamar poesía.
***
- Como se ha quedado cortísima en su currículum, yo añado que es una mujer de una inquietud constante, lenta y serena en superar su cultura día a día. Es una mujer comprometida con  todo lo positivo de la vida. Tiene temperamento autodidacta. Se ha auto especializado en Informática. La reforma introducida en este blog hace unas semanas incorporando el apartado de “ETIQUETAS”  en la página principal del mismo es obra suya.
Se ha confeccionado su propia página Web y dos Blogs.
http://www.yogaquiromasaje.com que utiliza como herramienta para su profesión laboral.
http://clematide.blogspot.com  que es el taller de experimentos de su afición literaria.
http://azahar555blogspot.com/  que ha convertido en su sala de exposiciones o museo particular, en el cual, expone sus  poemas transformados en lienzos.
Nueve poemas he elegido para esta semblanza. Te invito, posible lector/a. a que disfrutes de este manjar de los sentidos que ha elaborado para ti  Dolores (Lolita, Lola…) Gutiérrez Falcón.
V.O.C.
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ESPEJISMOS
En un lienzo blanco trazo un círculo perfecto.
Con un comienzo, sin un final…
Y mientras voy caminando, un pie delante de otro,
me voy alejando del punto de inicio…
hasta que desaparece también.
Haciendo desvanecerse el lienzo, su blancura.
Llevándose consigo el círculo, su perfección, mi trazo.
Disolviéndome…
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RENACIMIENTO

Siento la tierra que me sostiene rozando mis plantas, mis pies quieren vivir,

van cayendo los últimos trozos de hielo que sitiaban una caverna en mi pecho.

Me despierta el abrazo de la vida tiñendo de calidez mis manos…manos que quieren acariciar, reír, danzar...
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REFLEJOS
Si no tuviera una frontera en mi piel,
el mundo que se refleja en mis ojos,
sería parte de mi que se derramó hacia afuera
ese árbol sería una molécula de mi cuerpo...
El cielo y sus nubes serían cielo y nubes en mi...
Tú serías Yo...y Yo sería Tú.
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FIESTA DEL RETORNO

Me levanto de la mesa con empacho de ficción,
simulación y apariencia rebosando por mis esquinas.
Busco, si la hay, una fisura,
una ventana por donde deslizarme suave
para ir dejando miguitas y para no perder más
la senda hacia mí misma…
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PLENITUD
Mis contornos se desdibujan,
se desdibuja mi perfil,
mi silueta, y voy esparciéndome,
derramándome, diluyéndome.
El amor borra todo rastro de mi,
abrazándome con su plenitud.
Ya no existo más y existo por siempre.
Me disuelvo en la eternidad.
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CIRCULOS DE VIDA
Tumbada bajo la luz de la luna,
cierro los ojos, y es entonces el astro rey

quien me baña con su calor.

Entro a tientas en la habitación oscura

que se inunda de luz al abrir los postigos.

La flor que ayer danzaba llena de vida en el jardín,

hoy deja caer sus pétalos para iniciar otro ciclo de vida.

Tristeza y alegría,
luz y oscuridad,
calidez y frialdad,
decoran todos los rincones de mi vida,
de la VIDA,
como un todo indivisible.
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SILENCIO

El viento de invierno sopla al otro lado de mi ventana.

Persistente y obsesivo como mis pensamientos.

Solo la calidez del silencio trae refugio y serenidad a mi alma inquieta.
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SI TE VAS
Si te vas, tristeza...
regálame el secreto que traías

entrelazado entre suspiros.

Déjame tu alquimia junto a las puertas,
que su sortilegio se destile suave
hacia mis entresijos.
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TRANSMUTACIÓN
En el camino que me separa de ti
veo un frágil puente colgante,
de madera apolillada y débil.
Miro mi equipaje, es pesado
y calculo que con él no puedo cruzar.
Suelto mis maletas,
cargadas de prejuicios,
reproches, análisis,
e ideas preconcebidas,
las dejo en el suelo.
 Me empiezo a sentir ligera,
y sencilla.
Me siento ágil y simple.
Vuelvo la vista al camino,
el frágil vínculo
se ha transformado en un puente
de robusta y sana madera,
hermoso y sólido
por el que puedo caminar
segura y tranquila.
Al otro lado
me esperan tus ojos de gloria...sonriendo.

DOLORES GUTIÉRREZ FALCÓN.
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(Re)leído el día 1 de septiembre de 2016, sin alterar en nada su contenido inicial  de fecha 21 de septiembre de 2012.
V.O.C.

martes, 4 de septiembre de 2012

CUARTO Y ÚLTIMO, D.M-D.
DOLORES MURIANO DOMÍNGUEZ
MUJERES POETAS XXI.
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Llegó a nosotros hace tres años pidiendo trabajo para ella y posibles para sus hijos. La  tristeza y preocupación era evidente en su rostro. Aunque intentaba disimularlo en principio por miedo a ser rechazada, no había manera de ocultar la realidad de que lo estaba pasando mal. Desde entonces, compartimos trabajo, posibles y solidaridad. Posibles los justos, escasos, pero suficientes. Trabajo y solidaridad, todo.
Lleva la poesía dentro de su ser. Sale de su mente a borbotones, como una catarata incontrolada; salvajemente pura. “-Tienes que beber de su agua  con moderación porque de lo contrario corres el riesgo de atragantarte y transformar ese líquido sincero doliente y espontáneo en lágrimas.”- No corrige nunca. No lee prácticamente nada. Yo le aconsejo que frene su ímpetu,  lime su verso y lea  mucho. Trabajo le cuesta, pero, lo va consiguiendo. Por intuición, lo escribe prácticamente todo en  cuartetos con rima parcial encadenada en los versos segundo y cuarto, buscando siempre el sonido melódico aunque el contenido de la estrofa sea contradictorio.
Tres poemas he seleccionado para el final de este homenaje. Ambos actuales. El primero, largo y repetitivo como es normal en esta “escritora compulsiva” El segundo, a petición mía, he conseguido que sea súper concentrado. El tercero me ha sorprendido admirativamente. Se lo dedica a mi mujer, Ana-María, (Iti) Me cuenta, y yo la creo, que lo compuso en la misma tarde del día veintiséis de julio de 2010, día de Santa Ana, y me admira por partida doble porque en este poema se sale de su rutina y me sorprende con estrofas en cuartetos encadenados, (ac/bd) cuyos versos riman todos, el primero con el tercero y el segundo con el cuarto, cosa totalmente nueva para ella y que yo considero de gran dificultad. En los dos anteriores, al igual que en el último, en todos ellos, se puede constatar el avance  ortográfico que ha experimentado Dolores en estos últimos años. Esto tiene su explicación en el hecho de que  atiende  consejos y además se encarga de  ayudar a sus hijos a repasar los ejercicios de sus estudios, con lo cual, ella también aprende.
Sinceramente creo, estoy seguro, que  dentro de unos años esta mujer habrá perfeccionado su poesía. Porque tengo fe en ella, le he hecho un lugar preferente dedicándole cuatro capítulos, en lugar de uno sólo que dedico a todas las demás en este blog.
V.O.C.
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ANOCHE TUVE UN SUEÑO
No sé cuando me dormí
Pero fue un sueño maravilloso
Era libre, libre como el aire,
Todo era bello, precioso.

Caminaba por la playa
De arena blanca, mar serena
El sol subía hacia el infinito
Y alguien estaba a mi vera.

Me llevaba de la mano,
Se agarraba a mi cintura,
Me  acariciaba, me besaba,
Me trataba con tanta ternura…

Todo parecía tan real, tan bonito,
Nos tumbamos a la orilla del mar,
Las olas nos acariciaban,
Aquello era paz y felicidad.

Abrazaba mi cuerpo, me acariciaba,
 Tocaba mi piel con tanta delicadeza,
Besaba mis labios con tanta pasión…
Acariciaba mi piel de los pies a la cabeza.

La noche cayó sobre nuestros cuerpos,
Una luna hermosa y brillante
Nos miraba, las estrellas el mar,
Eran testigos de nuestras caricias constantes.

Yo me sentía feliz, muy feliz,
Porque él me amó tan apasionadamente,
Que aún quisiera estar soñando
Toda la vida, eternamente.

Solo se oía en la noche de luna llena,
El sonido de las olas, nuestros suspiros de amor,
Los pájaros revoloteando sobre nuestros cuerpos,
El viento que nos traía los pétalos de una flor.

Pétalos que cubrieron nuestros cuerpos,
Desnudos bajo la luna llena y las estrellas,
Una música que a lo lejos sonaba
No sé de donde, pero era una melodía, tan bella.

Sigue amándome así por favor
Dame amor en esta preciosa playa,
Toma mi cuerpo, mi alma mi vida,
Toma todo mi ser y, calla, calla.

Éramos dos en uno y la noche,
La luna, las estrellas, el mar el viento,
Éramos poesía entre las olas,
Éramos  dos apasionados aprovechando el momento.

¡Cuánto amor sentí anoche en la playa,
Abrazada entre tu cuerpo de barón
Entre las caricias de tus manos,
Que se llevaron mi corazón!
DOLORES MUERIANO DOMÍNGUEZ.
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ESTOY TRISTE…
Estoy triste
Porque me siento
Sola.
Estoy triste
Porque no me aman
Personas a las que yo quiero.
DOLORES MURIANO DOMÍNGUEZ
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UN CUENTO PARA  ITI.
Había una vez una mujer,
Que deambulaba por una ciudad,
Donde caminando y andando sin saber,,
Encontró a Iti, pureza y sinceridad.

Abrió las puertas de su corazón,
A tres corderos medio perdidos,
A los que ella, sus vidas llenó de ilusión,
Y tanto y tanto cariño nos ha ofrecido.

Aumentó su familia sin parir
En este cuento un poco  extraño,
Pero gracias al encontrarte a ti
Mi vida va cambiando con los años.

Vivimos en un castillo de cariño,
Nos llenas de paz, ternura y amor,
Eres madre para mí, abuela para mis niños
Tienes la mejor fragancia que jamás tuvo una flor.

Eres un cuento hermoso, verdadero,
Donde reina la amistad, la compañía,
Y mi segunda madre te considero,
Y quiero que sepas, que te tengo en el alma mía.

Esta noche frente al mar, frente a la luna,
Con  el cielo cubierto de luceros y estrellas.
Tengo que decirte, que como tú, no hay ninguna,
Que eres de todas esas constelaciones la más bella.

Siempre quiero estar a tu lado,
Ofreciéndote mi amistad, mi cariño,
Eres para nosotros, el mejor de los regalos,
Para esta madre y sus niños.

Un cuento para ti,  preciosa,
La reina del más hermoso jardín,
Porque no hay una flor más hermosa,
Porque sin esta rosa yo no sabría vivir.
DOLORES  MURIANO DOMÍNGUEZ.   
Málaga 26 de julio de2010.
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(Re)leído con fecha 31 de agosto de 2016, sin alterar en nada su contenido inicial de fecha 4 de septiembre de 2012.