CUANDO DAN LAS DIEZ

Con todo mi cariño para vosotros.
19/01/2010. LOLI MURIANO.

Cuando dan las diez.
Me levanto cada día,
con la ilusión de veros.
Cuando dan las diez,
deseo siempre teneros.

Cuando dan las diez
noto vuestra presencia.
Porque sois algo más que amigos,
sois la familia que estuvo en mi
ausencia.

Cuando dan las diez,
me siento feliz por teneros.
Cuando dan las diez,
sé que lucharé para no perderos.

Habéis llenado mi vida.
Cuando dan las diez de la mañana,
pienso estar con todos, pero sobre
todo, con Victoriano y Ana.

Todo tiene un día en la vida:
La amargura, el llanto, el amor.
Yo lo he tenido todo y más:
Tristeza, soledad, silencio y dolor.

Pero ahora darán las diez
Cada día que vosotros queráis
yo no me cansaré nunca, y aunque
me canse, no quiero que lo sepáis

Mis sentimientos son muy fuertes.
Mis hijos os tienen también cariño.
Deseo que den siempre las diez,
y estar y estar siempre con mis
seis niños.

Siempre que den las diez
quiero teneros cerca de mí.
Deseo que me queráis siempre,
y que podamos seguir así.

Cuando den las diez
de la noche o la mañana,
pienso seguir a vuestro lado.
Familia de Victoriano y Ana.

Os quiero, amigos.

Loli Muriano.

LA MOTORIZANTE Y LA FUENTE

LA MOTORIZANTE  Y LA FUENTE

¡Hija de los mortales! –Dijo –  ¿Qué te sucede?
¿Por qué enturbian tus lágrimas mi fuente?

Washinton Irvin. (Cuentos de la Alhambra)

***********

Pregonaba la fuente su frescor recordando tiempos en que caminantes de todas condiciones se acercaban a su remanso y, tras gozar de su alimento, su frescor y su canto, seguían su camino con energías renovadas.

Sumida estaba en sus meditaciones cuando fue interrumpida por el ruido desagradable del vehículo de una motorizante que tras desconectar el motor y desprenderse del casco, se quitó el cuero que cubría su cuerpo, el resto de ropa y  calzado, quedando totalmente desnuda a ecepción de un mini tanga negro como el color de su cabello, que más que ocultar, resaltaba el triángulo generoso de su pelvis. (Es evidente que era verano y venía superacalorada.)

Era una mujer físicamente perfecta. Su edad podría rondar los cincuenta años, pero ¡madre mía! ¡Qué  cincuenta años más bien cincelados! Cogió una toalla de playa, blanca, (no podía ser de otro color) y se dirigió hacia el manantial. Dejó la toalla a un lado y comenzó a beber, con ansiedad primero, respirando profundamente después y bebiendo de manera más reposada, dando paso a una lluvia indiscriminada de aquella ambrosía por todo su cuerpo. Terminado aquel ritual, cogió la toalla, la tendió sobre la hierba  al lado de la fuente y derramó su salud sobre ella

La fuente la observaba haciéndose la distraída. Al cabo de unos minutos aquella humanidad dormía profundamente mirando hacia el cielo, oculto por una espesa bóveda verde de los árboles de aquél oasis.

La fuente que seguía observándola, se sorprendió enormemente. No era normal en los tiempos actuales que alguien se despreocupase del tiempo y se relajara de aquella manera. Todo el mundo iba deprisa. Todos corrían como si les persiguieran, o persiguiesen ellos a alguien. Salvo excepciones, habían dejado de caminar. Ahora todos motorizaban.

Cuando la fuente lo consideró oportuno le susurró al oído. -“¡Hola, bella mujer! La motorizante en su dormir profundo captó la voz de la fuente y  abrió los ojos  para cerrarlos  apaciblemente. ¡Hola, bella mujer! Repitió la fuente. ¡Qué sueño más reparador estás disfrutando! Es un placer contemplarte. Sigue recuperando fuerzas al tiempo que satisfaces mi curiosidad y me cuentas cosas sobre ti. - “Pregúntame lo que te plazca- contestó con naturalidad la mujer desde su dulce  sueño.

-Realmente sólo quiero saber de dónde vienes. -Vengo de hacer un viaje con mi motor por el mundo. Es algo que deseaba profundamente desde hace mucho tiempo: conocer otros pueblos, otras formas de vida, otras culturas. Hasta ahora, por circunstancias de la vida no pude cumplir este deseo. Por fin  he conseguido mi propósito, y vuelvo, aunque cansada, contenta porque siempre me gustó viajar. Pero la verdad es que los viajes también cansan y llega un momento en el que se añora profundamente el regreso.

-También a mí me gusta viajar, dijo la fuente. La motorizante quedó un tanto desconcertada por la expresión de su interlocutora. -“¿Estás bromeando o tratas de jugar conmigo?

-Ninguna de las dos cosas. Te estoy hablando en serio.

-Por favor, no bromees. He visto cosas muy raras en mi vida pero jamás que una fuente hable y menos aún, que diga que viaja.

-¡Qué cándidos e ignorantes sois los humanos! Creéis saberlo todo y casi todo lo ignoráis. Todo ello es producto de que os sentís los sabios de la Tierra y vuestra prepotencia os nubla el sentido de la inteligencia. Tú dices que yo no viajo y sin embargo si sólo prestas un poco de atención a mi comportamiento, comprobarás que no estoy quieta, si no todo lo contrario, que no dejo de fluir. Que continuamente me derramo y corro por los campos, arroyos, ríos: me  remanso en los embalses, me adentro en vuestras viviendas antes de llegar al mar y por todo mi recorrido y lugares me voy evaporando y subo a la atmósfera. Me alío con el viento que me traslada por todo el planeta para  finalmente volver a mi remanso.

La motorizante no salía de su asombro. ¡Cuánta razón tenía la fuente! ¡Qué ejemplo más simple le había puesto para convencerla! -Desde luego, que me has dejado sin palabras. ¡Y habré viajado tanto para comprender nada comparado con lo que tú me estás enseñando en un momento de ensueño! Es fantástico! Y dime, ahora te pregunto yo, ¿desde cuando estás en este lugar?

-Desde el alba de los tiempos. Mi nacimiento fue producido por un  cataclismo. Tras él, se dieron las condiciones geológicas necesarias para después de llenar mis acuíferos emerger a la superficie.

-¿Y siempre, desde el alba de los tiempos has estado surtiendo sin descaso? -Siempre, salvo en contadas ocasiones, muy a mi pesar.

-Explícate, por favor:

-Muy de tarde en tarde, se dan circunstancias atmosféricas en las cuales las nubes no consiguen descargar mi lluvia sobre estos campos con la suficiente  frecuencia e intensidad y ello genera un periodo de sequía que merma el caudal de mis acuíferos y con ello me veo obligada a internarme en sus grutas hasta que pasa dicho fenómeno. Pero ya te digo que eso ocurre en contadas ocasiones.

-Cuando dices “desde el alba de los tiempos” ¿A cuántos años te refieres? -¡Qué incisiva eres, hija mía! No quería sorprenderte más, pero ya que lo preguntas te diré que he visto a la especie humana emerger a la vida y alejarse hacia su ocaso en más de una ocasión. Y estoy convencida que se repetirá el ciclo en tiempos venideros.

-¡Qué empequeñecida me dejas! La vida de un ser humano es apenas un instante comparada con la tuya.

-Otra vez estás errando en tus apreciaciones. Es cierto que no es tan larga como la mía, pero debes saber que al igual que yo me evaporo, vosotros os transformáis en polvo y adheridos a la Tierra formáis parte de ella y viviréis como yo hasta su final, que será dentro de miles de millones de años, cuando el Sol, en su transformación estelar nos  absorba a todos. Mientras tanto, vive el presente y disfruta de tu sueño.

¡Oh fuente cristalina! ¡Cuánta sabiduría derrama tu manantial!

La bella dormía;

Cantaba la fuente;

El Sol protegía…

¡De ensueño el ambiente!

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Victoriano Orts Cobos.
(Re)visado el día 11 de octubre de 2016.

MI HERMANO GASPAR

ODA A MI HERMANO GASPAR

En esta noche en que tu humanidad espera la aurora en un frío tanatorio para que el fuego purificador te transforme en cenicienta mariposa de bellas alas que te lleve por los campos que tanto amaste, mi mente se inunda de ti. ¡Mi hermano mayor! ¡Mi hermano pequeño! El más frágil, el más cándido, el menos dotado para depredar en este mundo de chacales.

Por tus limitaciones psicológicas, siempre necesitaste del manto protector de tu familia: Primero tu madre, que tanto luchó por ti y que te inculcó la inquietud por ser útil y trabajador, la humildad y el respeto.

Con ella viviste hasta que falleció hace treinta y cinco años. Después cogió el testigo tu hermana: Dulce Nombre, que fue contigo más dulce que su nombre. ¡Qué buena era! ¿Verdad? Y, ¡qué buena cocinera! También se fue. Y me tocó a mí heredar su tesoro; que eras tú. Conmigo has pasado los últimos años de tu vida.

Los más duros, pues a los achaques de la vejez, hay que agregarle las limitaciones intelectuales que padecías. Pero tú pasabas casi desapercibido. Siempre conformista y cariñoso. Tus torpezas me dieron más de un quebradero de cabeza, pero no te lo podía tener en cuenta porque no eras consciente de ello. Alguna vez me sacaste de mis casillas y, enfurecido te grité. En una de ellas me contestaste gritándome también: -“¡A mí no me grites, que soy mayor que tú!”-.

 Esa frase me llegó al alma.

Te prometo que ya no te grito más

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Descansa en la calma;

Vive tu gran sueño;

Mi hermano mayor;

Mi hermano menor;

Mi hermano pequeño;

¡Mi hermano del alma!

Victoriano Orts Cobos.

Málaga 6 de febrero de 2010.

(Re)visado el día 24 de marzo de 2016.

Todo es vida...
Publicado por Clematide lunes 18 de enero de 2010 comentarios (6)
La vida
El mismo río de vida que circula por mis venas noche y día, circula por las venas del mundo y canta, en lo hondo, con pulso musical.
Y es una vida idéntica a la mía la que a través del polvo de la tierra alza su verde alegría eninnúmeras briznas de hierba, y estalla en olas tiernas y furiosas de hojas y flores.
Y la misma vida, hecha flujo y reflujo, mece al océano, cuna del nacimiento y de la muerte.
Mis sentidos se exaltan al tocar esta vida universal.
Y siento la embriaguez de que sea en mi sangre donde en este momento palpita y danza el latido de la vida que huye a través del tiempo.

Rabindranath Tagore.    

Alegría Interior

En mí la siento aunque se esconde. Moja

mis oscuros caminos interiores.

Quién sabe cuántos mágicos rumores

sobre el sombrío corazón deshoja.

A veces alza en mí su luna roja

o me reclina sobre extrañas flores.

Dicen que ha muerto, que de sus verdores

el árbol de mi vida se despoja.

Sé que no ha muerto, porque vivo. Tomo,

en el oculto reino en que se esconde,

la espiga de su mano verdadera.

Dirán que he muerto, y yo no muero.¿Cómo

podría ser así, decidme, dónde

podría ella reinar si yo muriera?

José Hierro

De "Alegría" 1947

ALEGRÍA

Llegué al dolor por la alegría.

Supe por el dolor que el alma existe.

Por el dolor, allá en mi reino triste,

un misterioso sol amanecía.

Era alegría la mañana fría

y el viento loco y cálido que embiste.

(Alma que verdes primaveras viste

maravillosamente se rompía.)

Así la siento más. Al cielo apunto

y me responde cuando le pregunto

con dolor tras dolor para mi herida.

Y mientras se ilumina mi cabeza

ruego por el que he sido en la tristeza

a las divinidades de la vida.

JOSÉ HIERRO.

...LA POESÍA...

...La poesía es como el viento,

o como el fuego, o como el mar.

Hace vibrar árboles, ropas,

abrasa espigas, hojas secas,

acuna en su oleaje

los objetos que duermen en la playa...

José Hierro.

(España,1920-2002)